Meto primera y arranco. Meto segunda y supero a un camión. Meto tercera y me pongo a cien. Meto cuarta y entro en la autopista. Meto quinta y recojo los retrovisores. Meto sexta y despego. Meto séptima y abandono la atmósfera. Meto octava y circuyo el Sol. Meto novena y dejo atrás la galaxia. ¡Mierda de coche! Tengo que comprarme uno automático.
PABLO GONZ ©
Chile
13 comentarios:
Jajajajjajja se cansó de meter marchas.
Besos desde el aire
Ja ja ja
Me gusta la palabra circuyo!
Yo hago lo mismo cada mañana, aunque solo llego a quinta.
Abrazuelos
Jeje, menos mal que no era de pedales.
Buenìsimo Pablo! Me encantó
Esa fina ironía que es tu marca registrada, Pablo! Tremenda máquina.Tremendo soplo! Saludos de vendaval!
Gracias, gente. Un abrazo enorme,
P
El final, Pablo, no lo esperába. ¿En cuàl andará ya?
Un abrazo.
jejejeje, el final es genial.
Jua!!! Me encanta , refleja esa sed de macho de meterle nomás.
Qué putada lo de las marchas, lo entiendo perfectamente o me lo has contado muy bien, pero... ¡buen viaje!
Pero, ¿y si los automáticos no llegan hasta el sol? Yo me quedo con las marchas. Muy original, Pablo.
Un abrazo.
¿Por dónde estás ya? En Andromeda seguro. Muy original y divertido tu soplo.
Besitos
Jejeje.
Un in crescendo infernal!
Me encantó.
Publicar un comentario